— Жёлтые… Почему жёлтые? Розы… Но красиво. А пахнут как! Охмуряюще. Я правильно слово подобрал?
— Знак расставания.
— Стали бы тебе цветочные барыжники торговать знаками расставания.  Это просто цветы, красивые и душистые. Знак расставания вот здесь, в этой руке. Книжку читал Стивенсона в детстве про чёрную метку? Вот она и настигла.

«Я часто думаю, зачем я живу» — классный штампик. Я никогда не думаю об этом. Но я ведь живу, занимаю какое-то место в этом мире. И мне интересно: что останется после меня.

Бессмертие. Ты жив, пока о тебе помнят. Даже солдат, забытый своими в чужом окопе — мёртв уже. Ты жив — пока близкие приходят к твоей могилке и кладут на неё убитые ради тебя цветы. Ты жив пока остаёшься хоть в чьей-то памяти. Ты жив, пока о тебе помнят.

Все наши поступки фиксируются там, на Небесах. И нет никакого ада. Вы что думаете, что Господь так несовершенен, нерешителен, чтобы терпеть всю эту мразь под ногами?

Демоны превращаются в Ангелов. Искренне возвращаются домой...

Но я не об этом.

Вот я пишу стихи, пою песни, выкладываю всю эту самодеятельность в Интернет. Зачем? А потому, что тоже хочу жить.
Вот умру я сегодня или завтра. И все — темнота. А кто-то прочтёт мой стих или послушает песню — это же ещё несколько минут в продолжение моей жизни! Я хочу наследить на этой Земле. Пусть археологи будущего наткнутся на мою глупость.
Случайно. Им всё равно. Мне не всё равно.

Я перевернусь от радости в могиле, если вдруг услышу мелодию из чьего-то плеера, мелодию, когда-то придуманную мной.