Льёт дождь. В Москве маленький потоп.
Локальный, но очень неудобный. Злобно, безжалостно льёт дождь. Как в
моей книге. Я взял перечитать её перед сном, раскрыл... И обмочил всю
постель свою хлынувшим оттуда водопадом. Смейтесь над словом, жестокие! Обмочил... А мне по жизни мокро. Вы произнесите это слово вслух и вслушайтесь: сырость. Дрожь пробирает по телу и мурашки по коже бегут. Сырость - это могила, и не только для мореходов. Сырость - это серость и разжижение мозга.
Я
стою по колено в воде. Я уязвим, мои ноги спутаны влагой. Мне хотелось
бы обдумать своё положение, но мысли из глаз струятся мутными потоками
дождя. Я не успеваю их ловить языком. Я не приспособлен к этой стихии.
Почему мой отец не Валтасар? Бальтазар... - в разных переводах он звучит
по-разному.
В моём понимании это... Вслушайтесь в цепочку слов и прочувствуйте гармонию букв: слякоть-сырость-смерть.
Я услышал... И сошёл с ума. Капля за каплей, падающие на темя, приводят
к умалишению. Была такая казнь в средневековье. Просто и сердито.
Теперь мы - сами себе палачи. Мы зовём шаманов, чтобы вызвать дождь, мы
открываем зонты, чтобы спрятаться от него... Мы забываем, что он у нас в
головах...
Если нет, откуда тогда берутся слёзы?
|
