Невидимка поставил что-то рядом со мной. Кажется, табурет. Звук был именно таким - их еще называют "характерными". Я живо представила этот предмет: выкрашенный коричневой краской старый табурет с поцарапанным сиденьем и выщербленными краями. Я отметила это в сознании, продолжая смотреть на кирпичную стену.

 

  Никакой записки не было. Видимо, моему психопату надоело писать. Я не понимала, что происходит. Несколько секунд он стоял неподвижно, словно о чем-то думал, а потом мне на лоб, покрытый узкой лентой скотча, легла его рука. Поначалу она показалась мне холодной, но была не в перчатке. Вернее, не в той, кожаной. В хирургической. Точно такую же я увидела на второй руке, появившейся мгновенье спустя в поле моего зрения.

  Невидимка держал в пальцах какой-то металлический блестящий предмет. Свет отразился от него, пронзив мне зрачок. Скальпель. Я вдохнула и задержала воздух в себе, не зная, что с ним делать. Хирургический инструмент застыл в воздухе. Я перестала видеть держащую его руку, сосредоточившись только на этом предмете.

  Пауза длилась многие века. Потом другая рука невидимки переместилась со лба ниже и раздвинула веки на моем левом глазу.

  Я все поняла.

  Скальпель двинулся в сторону моего лица. Острие проткнуло глазное яблоко с громким, оглушительным (для меня) звуком. Я отмечала траекторию его движения. От верхнего края орбиты влево, рассекая стекловидное тело. По скуле потекла кровь, я ее почти не чувствовала. Левым глазом я уже не видела. Скальпель сделал полный круг. Невидимка резал медленно. Мой рот дергался. Мне был слышен дикий вопль, раздающийся внутри черепа. Оказывается, это была я.

  Вытащив скальпель из орбиты, невидимка сунул два пальца в горячее месиво, потянул на себя. Нечто скользкое выскочило наружу, прокатилось по груди, упало на левое бедро, затем на пол. Мой бывший глаз. Поток крови стал больше. Казалось, кровь обжигает кожу у меня на груди.

  С правым глазом случилось то же самое. Память зафиксировала окровавленные пальцы и кирпичную стену - последнее, что я видела.

  Я не могла даже попросить моего палача не делать этого. Сознание ушло из меня только когда второй глаз, оставив полосу крови на бедре, шмякнулся на пол, который похититель недавно подмел.

  Потом я все пыталась себе представить, как сижу, а из моих глазниц бегут кровавые ручьи, что грудь, живот и промежность тоже багрово-алые. Кровь течет на пол через дыру в сиденье. Бродяга был прав на сто процентов.

  Я очутилась во влажной кошмарной тьме, где был только запах крови. Боль придет позже. Та, что хуже смерти.

 

Приход ночи

Артем Тихомиров

 

 

Сейчас читаю другие произведения автора., но, наверное, это - лучшее. Знакомьтесь, русский Стивен Кинг. Правда, хорошо. Я даже плакал в некоторых местах. Несправедливость в тексте очень живо показана. Лёгкое чтиво - детектив, ужастики, хоррор? Стивен Кинг так не сказал бы.

 

P.S. Никто меня не просит писать рецензии на книги, фильмы и т.д. Это я для Вас делаю, друзья мои, от чистого сердца, на эмоциях получившего. Поэтому, конечно, все оценки мои - глубоко субъективны.