Беда всех авторов — быть самыми первыми поклонниками собственного творчества.

Русь моя, Святая, беспросветная,
Многовековая, несовершеннолетняя,
Разворована, распродана за гроши иудовы,
Скорбью пиршеств да похмелья удалью,
Русь моя одинокая,
Спрячь меня от слёз твоих за расстрелянными окнами…

Октябрь 1993, Москва

Я еще не достиг даже возраста Христа, так что и распятым-то быть как-то неловко.

Русь моя — Бездна Отчаяния